Noites Adentros, NY

p a r t e 1 _ e x p e r i m e n t a ç ã o
Grenwich Villge - Big Town, small jazz Club...

__mais um Martini! – ok, gesticula de longe o garçom como se entendesse português.
__você tem dinheiro pra pagar toda essa conta? - e dá um trago no cigarro.

Se eu não tivesse dinheiro não passaria nem na porta. Meu editor reservou a mesa, pois conhecia o lugar – o tradicional Village Vangard, na 42 com Park Avenue. Eu ia pagar com os duzentos dólares que ele me deu pra passar de quarta pra sexta. Bem, aquela seria a conta da semana.
Os músicos tocavam Flamenco Sketches enquanto eu sonhava em dormir naquele apartamento em que estava alojado, bem na ilha, e não era do Governador. Pensava na vista para as luzes da cidade e um pedacinho do mar que chegava ao porto. Ali perto, a estátua da Liberdade. Era um sonho se realizando. O Lloyd já devia ter ganhado uma nota com as entrevistas que dei pro jornal e a TV. O Steve não saía da minha cola e eu já estava claustrofóbico, não fosse a idéia de dormir naquele apê.
O jazz havia subido à cabeça, ou seria o Martini?
__Eu sou um escritor! Você acha que eu não teria dinheiro depois de publicar meu livro em quatro idiomas?
__Três.
__O Lloyd tá negociando com os franceses uma edição pequena.
__Você não odiava os franceses?
__É que agora eles pagam em Euro. E eu nunca odiei ninguém. Odiar não é um sentimento legal.
Fez-se um silêncio irritante, durante sei lá quantos minutos. Os músicos improvisavam e parecia que a música nunca mais ia acabar. Cada solo era mais longo e mais bonito que o outro, mas o trompetista não conseguia arrancar aplausos. Acho que não se usa isso mais. Estamos em decadência. High Lights from The Plugged Nikel. Era preciso dois pulmões para permanecer ali.
__Vamos embora, não aguento mais. – a Gislene, ou simplesmente Gi, já havia bebido sozinha uma garrafa inteira de vinho californiano.
__Ok. Vamos só ali, comer um pastel. – o pastel que eu dizia era um Kebab, em um restaurante 24h, o Tripoli, em Little Italy. Pegamos um táxi e fomos. A conta do bar deu 114 dólares e 94 cents. O taxista era português. é pá!
Eu estava meio cambaleando, mas a pimenta com certeza ia me deixar de pé. Depois, não era longe de onde estávamos. Dava para ir caminhando, iluminado por aqueles telões gigantescos, e, ainda àquela hora, mais ou menos duas, haveria muita gente na rua. Por volta de meia noite, quase uma, parecia meio-dia.
A Gi era paraense, neta de índios e filha de um alemão expedicionário. Carregava o mesmo espírito errante que ele levava quando foi se embrenhar na Amazônia, e no sangue, a bravura de uma guerreia silenciosa. Ela já havia morado na França e na Itália, próximo à fronteira com o cantão alemão da Suíça, em Tirano à beira do rio Adda, na região dos Alpes. Por isso falava Schweizer-Deutsch com longíncuo sotaque paraense.
(depois eu continuo com a história da Gi...)

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