quarta-feira, julho 24, 2013

Eu



vi um bêbado ser jogado no meio do samba da meia noite na porta do bordel, por volta das três da madrugada. Imaginei Miles Davis encostado na pilastra do viaduto do santa Tereza vendo tudo, afastado da balbúrdia, enquanto cantava mentalmente
round mid night pensando, ainda que por um segundo, que podia ter nascido surdo, enquanto ouvia gritaria do povo. Enquanto pensava em África, nos gritos ancestrais inflamados, tribais, representativos, simbólicos. em como seria fazer tudo de novo. Mas tinha um sorriso no rosto que indicava a satisfação de saber que é impossível voltar no tempo, impossível fazer o sentido inverso da existência. 






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