Eu
vi um bêbado ser jogado no meio do samba da meia noite na porta do bordel, por
volta das três da madrugada. Imaginei Miles Davis encostado na pilastra do
viaduto do santa Tereza vendo tudo, afastado da balbúrdia, enquanto cantava mentalmente
round mid night,
pensando, ainda que por um segundo, que podia ter nascido surdo, enquanto ouvia
gritaria do povo. Enquanto pensava em África, nos gritos ancestrais inflamados,
tribais, representativos, simbólicos. em como seria fazer tudo de novo. Mas tinha
um sorriso no rosto que indicava a satisfação de saber que é impossível voltar
no tempo, impossível fazer o sentido inverso da existência.
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