Sua língua é um pecado de anjo em meus lábios, seus lábios em minha língua, seu seio jovem duro e gelado - um suspiro. A descoberta da beleza. O sorriso da entrega. Me nega seu leite, mas como eu faço? Como eu danço? Como eu peço?
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A existência não pesa mais que uma xícara de chá de camomila, não fede nem cheira à hortelã ou tâmara que só uma língua hebraica conseguiria chupar até a ultima silaba.
Uma dia me perguntaram se eu acreditava em algum misticismo. Eu pensei que conhecemos pessoas com ilusões tão sólidas legitimando a vida em sua palavra, em seu jeito, nas seis gotas de adoçante no café. Que esse ilustres, magistrais e sublimes só pedem ser algo abissal de muito misticismo.
see ya, master
Caiocito
;D