Eu te amo

“É preciso passar o arado sobre a ossada dos mortos”

Por onde passa meu desejo? A literatura é um assunto privado de ninguém. Um devir infantil, meramente pessoal, de nossos pequenos assuntos. Não passa de um arquivamento desprovido de subjetivismo. Ai... ai, minha dor, escrevemos. Todo escritor sabe disso. Madelstam, poeta russo, sabia ao se referir a Dostoievski. Nietzsche, mais do que todos, em seus últimos dias em Turin. Dias de furiosa criação, proferindo as palavras de seu Zaratustra. A literatura não passa de um arquivamento meramente pessoal ao tempo que transborda a multiplicidade das ilusões. Criando os afectos, sensações e sabores, tessituras pulsantes, tácteis, ilusão de paisagem. Reafirmo minha ressalva as questões morais, a uma paisagem que pode ser transmutada em cruel despejo de brilhantes construções para se execrar as insatisfações, por vezes novelísticas, dores em forma de soneto, ruminação de nadas empíricos (como esse). Jung diz a Freud que sonhou com uma ossada e Freud não compreende literalmente nada. “Se você sonhou com osso significa a morte de alguém” dizia repetidamente. Na realidade Jung queria dizer “Eu não sonhei com um osso, sonhei com uma ossada” e essa não se trata de uma questão semântica, estudo das mudanças da significação das palavras. A construção de um agenciamento sempre trata de um de um coletivo. É dizer que uma ossada sem cem ossos, mil ossos, dez mil ossos. Por onde passará meu desejo por esses mil crânios? Por onde passa o meu desejo na manada? Qual minha posição na manada? Sou exterior à manada, dentro ou ao centro? Sim, todos esses fenômenos do desejo, “são” o desejo.

“O verme cortado perdoa o arado”
Provérbios do InfernoW. Blake