o que acaba sendo ou acaba com a cena

O que trouxe de si, o que ficou, o que rememora, o que quero esquecer, o explode, o que esporra no sonho, nos lençóis e na forma. O que se pode, o que se fode, o que não volta mais. O que é mais e maior que o medo, a perda e o esquecimento, uma colcha de retalhos. Pedaços de passado e sonhos de futuro sussurram. Os ruídos diários de surdez dentro do hipertexto burilaram meu espírito. Estou mais calmo, mais dopado de realidade, mais embriagado de concretude. Medíocre de métrica, de rima, de não-rima, de pós-modernidade, de repetição, de surdez, de anestesia, de imbecilização. Mais que Pavarotti, mais que apavorado, mais que epicurista. As readaptações parecem não ter fim. Os re-começos figuram como obstáculos instransponíveis. Não é necessário mais o verbo, pois nada mais me pertence. Tudo apenas "existe" no pensamento. Faço as mandalas ao sol. Novos ventos, ventos de mudança. Sete anos se passaram. Silêncio...