Veja, minha gueixa

Continua, tudo aquilo que fugiu do pensamento e do pensamento fugiu pela rua, pena, mas não está aqui e se estivesse aqui e se eu estivesse aqui, talvez estivesse esse quase azul do céu que preenche lacunas en la luna, mas agora, você está próxima de chorar esse desastre, essa tragédia, essa porra, essa e outras mais complexas. Tudo que você prometeu sem ver, num ponto caótico. Escrevo a coisa sob o crivo de olhares-alheios, falsificador de palavras pra não haver censura ou redundância em qualquer ser humano ou falsa alegria. Escrevo pensando em silêncio, não entender os floreios da dor, encara o seu fascínio. Seja, de algum ponto vista vazio do tempo vazio interior da letargia quântica em qualquer-ponto do tédio, me entrego à vida. Fugiu pela pena, Bruna Gil, pela pena. Entrego carta a mim mesmo, divídas e receitas, dúvidas e receios, nada de coisa elaborada. Comer palavra, nada de redenção, nenhum alívio. Mas elas estão aqui, anjos do próprio demônio. E depois de tantas tentativas desse limite, no mínimo rebelde, fôlego proporcional ao fôlego daquilo que duvido, define a dor do que quase secretamente mística ele propõe, o erro. Carta a mim mesmo, nada de coisa elaborada, comer palavra. Nada de redenção nenhum alívio algum, mas elas estão aqui, anjos do próprio demônio. Depois de algumas tantas tentativas desse ter limite, no mínimo rebelde. . .

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