Confissão

Achava melhor não escrever sobre Mildred - a garçonete desbocada da peça do Maughan (A Ética) da Servidão Humana, a camponesa singela de olhos verdes. Mesmo assim, tenho aqui a oportunidade de retribuir com palavras o mal que nessa vida me causou. História do passado que quero simplesmente desprezar. História do passado que começou de forma simbólica, com um coração desenhado no braço à caneta. Uma pessoa de pensamento raso, limitado por um copo de cerveja (era tudo que fazíamos), que não conhece a sofisticação, o prazer, de coisas boas da vida. Como estar pleno de si, seja só ou em companhia de bons amigos. Um livro, o pôr do sol, águas e montanhas. Eu e você, minha flor, vivíamos no Himalaia com elegância e plenitude - nas pequenas coisas, grandes alegrias. Grandes altitudes e uma atitude simples. Com muito pouco éramos felizes (e não faço apologia à miséria, talvez ensinando a ser feliz). Na pobreza de espírito é que se almeja grandes futilidades. Os pobres de espírito devem evoluir. Escrever sobre Mildred é amplificar a voz da ignorância. Vivi uma história desagradável da qual me sinto vítima, da qual faço parte. De uma manipulação mesquinha em que minha necessidade básica de respirar ar puro não era atendida ou respeitada. Seja feita a vossa vontade e ao vosso reino, nada. Suprimido, sufocado, deslocado naquela vila-submundo e, apesar de tudo, sinto-me mais seguro nesse castelo de cartas. Escrever sobre Mildred é dizer que ressoam vozes do passado de pensar a que ponto pode chegar esse processo de total desprêzo pela vontade do outro. Eu me sentia invisível, um simples objeto inanimado, parte da decoração. Como nos filmes antigos, onde as vítimas esperam de porta entreaberta a chegada do vampiro. É válido lembrar tais cenas? Não me venham com esse papinho psico-analisado de que nunca somos vítimas e somos nós que permitimos que nos façam sofrer. Certamente uma teoria racional um tanto obvia sendo que naquele momento estamos in loco vivendo. O amor é metafísico, subjetivo. Nem é preciso ser filósofo para entender o que não se entende. Psique correndo atrás de Eros fugindo de Psique, entre pragas e maldições. Por exemplo, faz-se uma lista de coisas boas e coisas negativas pra ver se vale a pena continuar namorando a pessoa amada, tentando ser racional. No final, as três únicas qualidades contam muito mais do que os vinte e tantos defeitos (entre os que te incomodam e os que são notórios) daquela pessoa. Sim, me deixei ser vítima, ser abraçado mais do que abraçar (e nem isso). Por caridade, por ter me compadecido de suas condições. Ter sido mãe muito nova - mãe solteira, por não ter tido pai por descuido da mãe, por viver com os avôs, por não concordar com a vulgaridade de quem sustenta o marido. Pensei que eu pudesse ser o antídoto dessa realidade. Enganei-me. Quis pagar o mal que lhe causei em outra vida, quando a deixei em terras geladas com nosso filho nos braços, em uma aldeia muito parecida com o contexto repressor e luterano em que vive hoje. Reflete-se no ódio que sente pelos homens. Quis retratar meu erro a todo preço, e obviamente falhei. Um amor patológico que nunca amei, confesso.

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Para minha borboleta do Himalaia,

minha artista inglesa.