Uma ou duas vírgulas chorando no lugar errado

Uma ou duas vírgulas chorando no lugar errado

Estamos velhos, não é mesmo? digo ao meu pai. Estamos, ele responde. Ando meio atribulado. A vida na cidade continua a mesma. Comprime as pessoas. Já a montanha, ondulada no horizonte permanece. Muda, ao cair da tarde. Quem disse que Minas é o mundo? Acho que foi o Guimarães Rosa. Fleuma decomposta de um homem poeta. E eu sem Brahma, sem boemia, sem escuridão. Mas com os olhos rasos e fundas olheiras. Sem enlightenment. Às vezes inconsequente. Às vezes, depois de setenta vezes sete, esqueço.

Delira em mim esse vocabulário ultrassônico. Imprimindo-me a ambição de ser Uno. Esquecendo-me e renascendo do esquecimento. Visto que, quando parte do Todo se ilumina, o Todo em si já está iluminado. Mesmo naquele dia lindo, se eu pudesse, como um rio, ser iluminado. O vento acende o fogo, e arrefece ao mesmo tempo. Dentro de só um semblante que não aparece no quadro.

Um terço criança sem perder a cabeça.

13.01.22