Alma, espelho meu, reflete realidade pelos olhos

Mas não sabia ser blasé. Apaixonado, inútil, triste, bobalegre, rasgado, dilacerado, e pelo contrário, passioanal. Tudo menos blasé. Andava mesmo com medo dos olhares de gente com cara de quem chutou macumba-na-encruzilhada. A epiderme derme em brasa e com a lucidez do fogo, Dimitri jogou-se na calçada como quem por apelo pede, de socorro. Com a garganta engasgada de ódiódiódio e uma espécie de gosma branca babada de poesiasiasias verificar ortografia e já faz tempo que em pó se desfez, o menino andava sustenido. As teclas brancas e negras negras, brancas e brancas brancas. Dimitri deitou na calçada como se fosse sua. Sua cama, sua calçada, sua caminha suja, seu berço, berço eterno, sua rua. Fez o gelo baiano de travesseiro pra descansar o sangue que jorrou do seu cabelo. Dimitri queria forças, queria a todas as moças, mas alguém especial que ficasse no caminho. Queria casar-se Dimitri, admite. Dimitri estava sozinho. Era um pé de milho no milharal, uma espiga, um grãozinho. Nem um milhão de caracteres nem um milhão de mulheres nem um milhão de amigos nem de palavras fazia Dimitri desvencilhar-se do seu próprio umbigo, nessa lassidão tingida de espanto. Na época achava que todo vazio que sentia era tudo que tinha, mas nem tanto. Que nenhuma tinta de caneta, nenhum grito, nem as raizínhass do nervo poderiam registrar seu fim, que nenhuma invenção nenhum alvitre. Dimitri morreu sem final. Suas últimas palavras foram espelho, espelho meu, quem estará nesse mundo mais viúvo do que eu? e todos em volta se calaram em sina de cumplicidade.

Seu melhor amigo,

Boris