badzimmer

O anjo e a pipoquet

Ouvir a música de modo não-musical. Perceber, ler sem entender. Entender não importa muito. A seqüência de seiscentas e cinqüenta palavras. Após o último telefone atirado na parede e última rosa papel amarela retorcida no cabide do armário, e até mesmo isso imaginário. Beat angelical do tempo. Perdulário de tresmil fotos semi-novas coisinhas que se encontram nos gritinhos que se perdem. Comovente ouvir o anjo, as memórias do anjo e o tilintar incessante da pipoquet. Como quando tínhamos a paisagem pendurada na parede dos olhos, e mais nenhum encanto coesão ou ação. Eram por mim meus olhos minha boca e meu nariz, orelhas-ouvido-audição. Meus rins que nunca hão de rimar com nada atrás de filtrar as vias, numa via-vai sem fim. Com o resto dos som que ali sibilam, entre o choro e o riso sempre meio simultâneo de criança, entre a cadeira e a parte que te cabe. Que você apunhala com fé! e dança.