mamy

Hoje é domingo. Em qualquer lugar do mundo o domingo é um dia bucólico. Eu detesto domingos porque as pessoas parecem estar mortas. Como naquele vôo para Rio Galegos quando as pessoas dormiam profundamente e pareciam todas mortas. Nessas minúsculas cadeiras ouvia-se só o barulho do avião. Tento fugir dessa paranóia, mas o silencio continua mórbido. Hoje devo relevar essa vagueza, essa mansidão. Hoje é o aniversario da minha mãe. Queria fazer uma homenagem, mas minha maior homenagem será me manter cúmplice desse silêncio. Ser conivente com essa morbidez infantil do domingo. Deveria ser um dia ensolarado e florido.