Distância

Na sequidão das lágrimas que inundaram meu quarto, no aperto no peito e na garganta. Uma dor que escorre pelos olhos. Não falarei mais de manchas de sangue, borrões de café tingidos no papel, mancha seca de esperma, de porra. Não mais falarei das manchas do passado, do seu e do meu passado. Passados tão datados quanto meus textos, minhas lamurias, ladainha, masturbação verbal, colocar pra fora dessa forma, entenda como quiser. Sou um homem de um tema só. O meu tema universal é o amor. Leia essa Canção do Ginsberg sobre o amor, pois eu concordo com tudo que ela diz, embora nunca se diga tudo. Alguns acham esse tema muito abordado no lugar-comum, onde-todos-nós-habitamos. Sou realmente fascinado pelo amor. Nenhum outro tema me encanta mais que esse drama mexicano, que leva as mulheres ao choro de orgasmos múltiplos e os homens ao ardor do desespero. Quem nunca sofreu por amor? Sofreu, amargurou- se, mas nunca escreveu poesia, somente cartinhas de amor. Como um corte seco de navalha, que sangra lentamente depois pára. E deixa uma cicatriz mínina que, com a degeneração da matéria, esvai-se até em pensamento. Quando não lembro mais de você, você me vem à cabeça. Vai entender o masoquismo humano... não é? Você se foi, mas o céu continua a brilhar, vejo uma nuvem em forma de anjo e as noites são como um quarto escuro. Coloco você na cápsula do Tempo, que já não existe, e me transporto para um espaço onde sou o próprio Saint Exupéry. Querendo voar, querendo ir-me embora para outro planeta.