Liberté

É domingo de outono e você vem me ver, mas a gente não se vê há dias. Não tenho coragem de te dizer que conheci uma pianista. Pobre pianista. Você não possui o poder que tinha sobre mim, mas de alguma forma ainda sou seu. Você, meu anjo outonal, eu aprendi a esperar assim como uma aparição do etéreo. Nunca se acaba o ciclo da frustração. “João que amava Tereza que amava Raimundo que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili que não amava ninguém.” Meu ego viaja a esmo, na brisa desse triste deletério, o mesmo que faz caírem as folhas velhas. Verdades que nunca foram ditas, mas que sabemos sem dizer. As folhas caem cobrindo a rua.
Continuação. Os pratos se quebravam e não era um casamento grego. O Cigano esteve aqui em minha casa e eu lhe presenteei com uma foto, uma revista, uma meia e uma cueca. Era noite de esquecer de tudo, o começo da decomposição. De esquecer você e extirpar com a navalha alguns miomas intelectuais, além de simples objetos...

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