Loveland

Prognóstico. Esse é o dia, meus amigos, eles acharam que nunca acabaria. Decidido a sair do monastério, o guru de pijamas veste a roupa. Andar pelas mesmas ruas respirando o que chamam de vida. Sonhando acordando, calculando cada passo antes de avançar demais em sua direção. Nós viemos aqui pra chorar ou pra viver? É preciso passar o arado sobre a ossada dos mortos. Os pássaros cantam, mas as folhas das árvores não se movimentam. Pelas ruas... de volta à minha célula, meu DNA. Tenho vista para a montanha coberta pelos prédios. Talvez o início, o auspicioso início de uma grande ilusão. O fim de uma triste despedida. Enfrento o papel com riscos e rabiscos. A proximidade me distanciou das pessoas que mais gostava. A distância preserva a imagem do mito. Preencho minha ficha médica. Paciente, data do nascimento, horário. Embaixo está escrito – História Clínica. Não sei o que estou fazendo aqui nessa sala de espera. Sim, esperando. Podem me dar um incentivo? Um café. A menina me deu um cigarro superlongo ultrafino. Na pós-modernidade, tudo que é metafísico se solidifica. Tudo que é profano será consagrado. Existem várias verdades pra mesma mentira. Verdades e mentiras juntas no mesmo postulado. Boca nervosa, um soco na buceta. Primeiro beijo na boca, primeiro tapa testa, primeiro chute na bunda e a quinta mulher que não presta. Somos um grupo de individualistas. Domingo, dia internacional da mulher dia de sol de recomeço dia de vida dia morto. Sobrevivo das falas amorfas. No páreo pelo pódio que entorpece, meu falo foi sua desculpa feminista para o estresse. Vou-me embora para Loveland, país do futebol, tudo termina empatado onde ninguém marca gol.

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