nook boy

da servidão humana
Houve um tempo em que preferi a dor ao amor. Os epicuristas, a síntese de Hegel, assim como a Ética de Spinoza (da servidão humana, Mildred) me ajudaram a superar tudo isso. A inexorável síntese, que um dia chega e tudo passa. A prudência é uma solteirona rica e feia cortejada pela Incapacidade. Difícil é o ciúmes, a saudade. Difícil é seguir sem ter o que seguir, sem saber o que seguir, sem imaginar ou sonhar, sem projetar o que te espera. Mesmo assim, vou para um novo mundo. Toco umas punhetas, escrevo, vejo esse mundo virtual, tomo banho, fumo, bebo café, mais um cigarro. Ontem fui ao cinema sozinho. Um caso curioso, as pessoas só gostam de mim porque eu pareço com o Brad Pitt. Até agora mostrei somente o meu desejo de ser, pois ainda vasculho onde eu buscava – no sexo, no amor, em alguém completando esse cenário, filhos... O cenário foi muito limitado. Não vi que, além do encontro entre duas pessoas, havia o mundo. Havia a biologia do amor e a tristeza da razão. Devo revelar que não gosto muito de gente. Como poeta, tenho interesse por pessoas, tenho interesse em saber suas histórias, seus enredos e como os contam. Há narrativas que inebriam, há outras que entediam. Ouço histórias em que tenho que garimpar palavras, apreender um dialeto para entender o que dizem, para construir uma imagem. Cada experiência é repleta de novas sensações. Uma vasta paisagem em cada pessoa. Deixei de fazer longas linhas de planos. Meus planos são íngremes. Morro de saudades. Não cultivei amizades. Há muito tempo não era feliz. Vôo no branco da sua consciência. Eu quero um remédio pra curar essa dor. Eu quero um 38 pra matar esse amor. Cantarolando um drama mexicano. Sim, é uma merda. São, somos, verdadeiros casos de obsessão um pelo outro e pelo outro. Juntando todas as peças, resta cada fragmento de mim, água de rio, mas a água do rio é suja. Amor bandido, mas o bandido, no caso, era eu. Bebendo água de chuva, bebendo água do rio. Elucubrando, enquanto as meninas escrevem suas historias. Uma de faroeste, outra do beijo na boca. Sonhos que preenchem os vazios. É ruim, mas é o jeito. Um carnaval de sentimentos desencontrados, mascarados e inúteis. Como chutar cachorro morto, exatamente isso. Estamos mortos, uns para o outro. Absorto, cada um engendra sua própria teia. Somos fantasmas. Múmias que não deviam sair do sarcófago. Assombrando-me em pensamento, vem puxar meu pé de madrugada, segurar no meu pênis.

>¨<