hipertextualidade e um pequeno pedido ao pai

Dia 07 de outubro, dia de Nossa Senhora do Rosário. No dia 07 de outubro de 1964 estreiou o primeiro filme feito para TV. Veja quanta cultura de coleção pra não dizer imbecilizaçao das massas. Em um dia chuvoso 1968, no auge da ditadura militar no Brasil, nasce o cantor britânico Thom Yorke, com apenas 1 e 700g. Já nos anos de 1970, especificamente no ano de 1972, o filme Toda nudez será castigada foi censurado. No mesmo ano foi promulgada* a Constituição da União Soviética, na Era Krushov-Brejerev. No dia 07 de outubro de 1933, Albert Einstein, fugindo da perseguição nazista partiu para os Estados Unidos... No dia 07 de outubro nasceram, ou “fazem aniversário” (valeu video-show! acho até que esse ‘quadro’ acabou...) nasceram é melhor, ou “foram cagados na existência” Batman, bem gentil e direto, um jab de’squerda e um direto de direita. Vai direto e vira próxima esquerda a la mierda, por favor. Nasceram, enfim. Em 1949 - Raul Teixeira, médium brasileiro (não confundir com Raul Seixas, roqueiro) e em 1952, Vladimir Putin, primeiro-ministro da Rússia. E morreram... também no mesmo dia em anos distintos, em meados do século XIX (dezenove) em 1849, Edgar Allan Poe, escritor norte-americano. Nasceu em 1809, início do século e morreu com apenas 40 anos, ó infeliz Edgar, sei lá do quê, mas never more... never more... Os americanos têm fixação por seus entediantes contos clássicos de suspense e quase qualidade existencialista, Kierkegaardiana ou Feuerbachiana, todos da mesma época, do mesmo século, da mesma laia. Já nesse século, morreu o ilustre desconhecido ator alemão Gustaf Gründgens no ano de 1963. A informação assim funciona, o dia da morte é importante porque essas pessoas tornaram-se importantes ao longo da vida. Ironicamente, lembra-se (comemora-se, lamenta-se, como “beber o defunto”) o dia da morte. Gustaf Gründgens, ou apenas gustavinho, nasceu da “virada do século” em 1899. O gajo morreu cedo, vejo que nasceu no mesmo ano que minha avó Elvira, que morreu em 1994 do milênio passado, fiel torcedora do Cruzeiro, sabia a escalação completa, falava de um jeito difícil de entender e tinha um cheiro peculiar, próprio dos velhos. Sem querer ofender meu - pai filho dela, que é o caçula de seis que “vingaram”. Eu era apenas um menino, o pouco que convivemos. Essas são minhas fragmentadas lembranças de infância, difícil, ou melhor, impossível entender a psique humana, fácil é julgar. Penso que ela pensava que o sofrimento ia lhe trazer algum beneficio. Seu ofício era sofrer. Seu oficio de mulher mãe estrangeira gringa avó até morrer, era sofrer e por algum motivo sempre vestiu luto. Quando muito ela usava uma blusa preta de bolinhas brancas, ou florzinhas... Nunca falei disso. Aterrorizava-me um pouco estar diante de sua figura da densidade das décadas da matéria humana de um quase século. Ela era como um diamante frágil, envolvido num trapo de tecidos velhos. Possuía humor rascante e viperino quando estendíamos nossos ouvidos para saber o que dizia. Mas foram virando criança como fazem todos os velhos até morrer, até virar borboleta. Vovó, amo-te. Perdoem declarações de amor piegas espontâneas. Será que o Google faria uma homenagem, um pequeno favor pessoal a mim e ao Syd Barrett, assim como faz com certas coisas enormente favoráveis à espécie humana, mas de grandessíssima inutilidade (digo a informação, não a invenção ou coisa-&-tal...). Por exemplo, a descoberta do LSD... coisas assim. Ícones tão indecifráveis como hoje.

Syd Barrett
06-01-1946 † 07-07-2006