Anotações esporádicas

Nem além, nem aqui nem agora

Meu tempo parou naquela manhã de sábado

Dia 04 de agosto de 2014.
Baby, 
Há quanto tempo... Esse ano do cavalo me sinto como se tivesse sete anos. A idade com a qual parece que foi quando nos amamos. Quando foi que nos amamos? Tive a intuição de que esse terceiro ciclo só terminará quando eu concluir todos os trezentos e sessenta e cinco dias desses trinta e seis anos. Esse hoje me sente como se tivesse sete anos. Por várias questões que sei e outras tantas que não. Talvez essas tantas coisas que não desejo saber. Talvez. Sete anos e as tantas coisas sinto. Meu pau, meu Deus, minha mente, meu mundo. Como lágrimas esporradas na cara, de menino. Uma isso metáfora, mas é o que é. Qualidade primeira do signo. Algumas mais espontâneas, outras estagnadas. Outras nem tanto. Eu não posso fugir de mim. Letra por letra o que está escrito, está escrito. Últimas páginas. Se dizem alguns que eu parei no tempo, lembro que é tempo quem me leva. O “por que?” é uma questão que não discuto. Ventos do norte não movem moinhos. Não se meta com minha vida pessoal. São indagações investigações a contento. Se choro, são lágrimas de aguas passadas, como palavras ao vento, como trair a agenciamento. Um jumento da carruagem do tempo.

perder

é o vento no vazio

é ventre escuro de um terreno

é o fundo do mar

umbigo do mundo

porque um cativeiro

é o ventre que me pariu

o vento escuro de ventre

vou aprender a ler

pra ensinar meus camaradas

entendeu?

a

prender a ler

mas no caso deste texto, não se trata de questões de fundo, mas de forma

para mim o texto perdeu o interesse no final

perdeu

não é o final

é só a metade

o final tb não tem fim

o início do texto tem um brilho que se perde a partir de algum ponto

porque meu txt tenta ser um cadinho de mim

mas não é provável que seja

nunca será

se perder é normal e é uma qualidade não estrutural

perder sentido

perder o brilho

não quero brilho

não sou brilho

ainda acho que você deveria sair um pouco de vc

sou um pervertido

sozinho no deserto

um andarilho

e gosto quando seu texto é narrativo

pode achar pode se perder

eu escrevo assim

eu acho que é isso que eu sinto falta de mais quando te leio

do meu umbigo pra mim mesmo

não me interesso por mais nada

sempre deixo de dizer o que quero

claro

que não consigo entender

o texto é isso

não entendimento

um filete

filamento

divisão

autobiografia nunca acaba com o fim

se busco "por que?"

encontro "talvez"

o objeto é inatingível

representado

nunca bem

um complexo de Goethe

sonho desbotado numa colcha de signos

a milionésima parte enfeitando a estante uma tentativa infrutífera

uma vaidade, uma mentira

ou várias

uma meia metade

meia metade e meia

uma meia verdade

o pecado mais íntimo

escrevo talvez

também

além

por causa

do medo

um diletantismo medonho

dilacerar a si mesmo

antes da ponta do lápis

atrás da parede

um desejo

um beijo na página em branco

um mero "motive" Underlines

o último beijo. Sempre o último beijo de amor. sempre o desejo, um vestígio e essa vontade de ser Deus.