sobracidade

A cidade meio nula meio morta que açoda, quando o céu escurece faz-me entristecer. Todos Esses anos, desde q mudamos, não cheguei a nenhuma conclusão. Morávamos num prédio inacabado q um dia foi uma escola, erigida para abrigar sonhos, dramas e romances das mais variadas formas. E uma dose de loucura nisso. A disposição aleatória das paredes. Não ouso chamar esse teto que nos abrigava nas noites de verão, pelo epíteto de apartamento, melhor chamá-lo de cela. O pé-direito alto evocava ares de ateliê. Onde fui à sombra de mim mesmo, sombra de uma pintura noites adentros. Pressuponho que, se te contam um segredo e você está disposto a não contar o segredo, você se sente importante. As coisas devem fluir, mas não como quer quem? sei lá... O medo é cultural? E se se abstrai dessa cultura enraizada, se se morre filosoficamente sem enlouquecer? loucura bandida acaba por aprender a sobreviver e tudo parece normal, tudo parece quase irreal, mesmo a dor ou angústia se tornam mais suportáveis. O silêncio que reverbera sem se despedir. De madrugada, a porta do quarto se abre e aponta um brilho de Lua. O sono vem novamente.

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